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21 de Marzo, 2008


rodolfo pacheco, perù

Ícaro ensaya su primer vuelo*
Rodolfo Pacheco


La primera tristeza que invadió su corazón de niño:
Saber que no era un ave
Que no podía volar
Y saber que eso era tan físico como su odio a sí mismo
Que más bien iba a ser un hombre de bien y olvidarse de tantas cosas
Desagradable aroma de su inocencia
Cada tarde ensaya su vuelo y cae siempre de cabeza
Llora, gime, mira con envidia a las aves
Alguna vez probó marihuana
Pero aquel viaje terminó en una golpiza
Pero no se rinde
Crea artilugios de poeta, sueña con plumas y que es un ave fénix
Hermoso, ÍCARO, pero tonto, tercamente, cae mil y mil veces
Y así crece, con dolor, pero no le salen alas
Le salen brazos con los que trabaja de noche
Y piernas con las que huye de día
Huye de aquella maldición de estar pegado a la tierra
De aquella estúpida gravedad
Que no lo deja volar
Quiere dejar atrás todo dolor
Emigrar a una tierra donde nadie lo dañe
Donde pueda hacer piruetas en el aire, feliz, ÍCARO.


* De Alucinada Cordelia (Hipocampo Editores 2006). Revista Poentos 2 (Hipocampo Editores, 2007)
tomado de: http://laterriblenostalgia.blogspot.com/2008/03/ultimo-adios-para-el-poeta-rodolfo.html

Por lobogabriel - 21 de Marzo, 2008, 18:19, Categoría: poesia
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rodolfo pacheco, peru

“Te he buscado, tesoro, he cavado en las noches más profundas”Rainer María Rilke
NACIMIENTO DE LA NOCHE

Mis ojos admiran la ola olvidada del mar

El cielo prehistórico donde los ángeles huelen a delirio

Después de la última marea donde te escondes

La noche aún se mantiene de pie

Acariciando sus heridas marinas

Y escondes tu pálido cuerpo, herencia del silencio y el mármol

Después de la última marea

Tus ojos sentenciarán los crepúsculos

La noche primogénita que amparó el silencio.

¿ Qué himnos canta la nocheque mantiene insomne a las fieras ?

¿Qué yugular, qué labios, qué Paraíso,

qué orilla llega al tibio mar donde descansas ?

Mi voz se convierte en tu voz,

En el eco de tu cuerpo que me sueña

Y por lo tanto soy, una voz brillando en el silencio de tu sueño

En el eco de tu cuerpo que me sueña,

Y por lo tanto soy, un pálpito de laberintos

De espejos rotos en el corazón de tu alma

De claustrofobias de aves dormidas en su cielo

Envejece la noche,

Encanece en el centro de su luz

Y sigo soñando con el arrobado éxtasis

De la inocenciaEl jazmín es la fragancia de tu sexo

Y son azules los lagos donde se orillan los unicornios

Donde cantan los cisnes desde su moribunda eternidad

Eres la princesa de la torre

La bella durmiente del nembutal

Cuando despiertes con un bostezo de poema

Muchas estrellas se habrán suicidado

Saltando al centro de tu cuerpo

Tú recuerdas mi voz adusta

Mis ojos de piedra negra ceremonial

Recuerdas mi naufragio en tu sombra

Las flores semánticas que duermen en los labios de la tierra

Los castillos de arena en plena tempestad

Los espejos que nos multiplicaban apaciblemente

Princesa de arena, reina de la orilla prohibida

Y de las olas adolescentes

Duermes en tu castillo de creencias vanas

En tu piel, en tus manosEn tu mirada cerrada al mundo que no sueña

Porque está prohibido descansar

En la orilla del amorPactamos en la neutralidad del poema

Pactamos esa paz aparente con la que sueñan los tiranos

Pactamos con la complicidad del amor

En los campos que amansan a sus muertos

Donde llueven flores que sonríen

Donde las estrellas detienen su movimiento eterno

Cenicienta de las calles más mugrosasLágrima de media noche

Pactamos para que el mundo no convalezca más

Para que la sangre no escape de su cause

Para que los ríos no despiertenPara que nos dé sombra el Paraíso

Y sólo queda la ciudad que nos da de almaY sólo queda el Tahigeto

Desde donde arrojamos a los dioses al olvido.

Nuestro mundono es el mundo de lo obvio

No es el mundo de la ecuación

Ni del cálculo

Nuestro mundo es el del liquen

Es el de la hoja tierna atrapada en elcuerno del unicornio

Donde el mono dogmático se espanta

Donde el poema

Nace como flor china

En la infinitud virgen de tu piel.

tomado de: http://laterriblenostalgia.blogspot.com/2008/03/ultimo-adios-para-el-poeta-rodolfo.html

Por lobogabriel - 21 de Marzo, 2008, 18:05, Categoría: poesia
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Blake: confabulador clásico

"Proverbios del Infierno"

Genial poeta y grabador inglés (1757- 1827), una de las más visionarias imaginaciones del arte de todos los tiempos. Inventó el método de imprimir sus poemas ilustrados, conocido con el nombre de «impresiones iluminadas». Autor de: Canciones de inocencia (1789), El matrimonio del cielo y del infierno (1793), El libro de Urizén (1794) y Canciones de experiencia (1794) entre otros. Esta es la manera con-fabulada de celebrar la Semana Santa ahora que lo sagrado respira en todas partes, excepto en las iglesias y los templos. Una diatriba contra la manera convencional de hablar a Dios y una espada contra el sentimiento de culpa y de castigo que nos persigue desde la tradición judeo-cristiana. Para nuestra legión de aliados enviamos este magnífico poema filosófico.

Por William Blake

En tiempo de siembra, aprende; en tiempo de cosecha, enseña: en invierno, goza.

Conduce tu carro y tu arado sobre los huesos de los muertos.

El camino del exceso conduce al palacio de la sabiduría.

La Prudencia es una vieja solterona rica y fea cortejada por la Incapacidad.

Aquel que desea pero no obra, engendra pestilencia.

El gusano perdona al arado que lo corta.

Sumerge en el río a aquel que ama el agua.

El necio no ve el mismo árbol que ve el sabio.

Jamás se convertirá en estrella aquel cuyo rostro no irradie luz.

La Eternidad está enamorada de las obras del tiempo.

La abeja laboriosa no tiene tiempo para la tristeza.

El reloj cuenta las horas de la necesidad, pero ningún reloj puede contar las horas de la sabiduría.

Los únicos alimentos sanos son aquellos que no recoge la red ni el cepo.

Usa número, pesa y medida en un año de escasez.

Ningún pájaro se eleva demasiado alto, si vuela con sus propias alas.

Un cuerpo muerto no vindica las injurias.

El acto más sublime consiste en colocar otro delante de ti.

Si el necio persistiera en su necedad se volvería sabio.

Villanía, máscara de la astucia. Pudor, máscara del orgullo.

Las prisiones están construidas con piedras de la Ley, los burdeles con piedras de la Religión.

El orgullo del pavo real es la gloria de Dios.

Lubricidad del chivo, generosidad de Dios.

La cólera del león es la sabiduría de Dios.

La desnudez de la mujer es la obra de Dios.

Exceso de pena, ríe. Exceso de alegría, llora.

El rugido de los leones, el aullido de los lobos, la cólera del mar tempestuoso y la espada destructora son porciones de eternidad demasiado grandes para el ojo del hombre.

La zorra cautiva no acusa sino al cepo.

La alegría, fecunda; el dolor da a luz.

Dejad que el hombre vista la piel del león y la mujer el vellón de la oveja.

El pájaro, un nido; la araña, una tela; el hombre, la amistad.

El necio egoísta y sonriente, y el necio triste y ceñudo serán tenidos por sabios y servirán de norma.

Evidencia de hoy, imaginación de ayer.

La rata, el ratón, la zorra y el conejo cuidan de las raíces; el león, el tigre, el caballo, el elefante, de los frutos.

La cisterna contiene; la fuente rebosa.

Un pensamiento llena la inmensidad.

Prepárate para decir siempre tu opinión, y el ruin te evitará.

Todo lo creíble es una imagen de la verdad.

Nunca perdió más tiempo el águila que cuando escuchó las lecciones del cuervo.

La zorra se provee; pero Dios provee al león.

Piensa por la mañana, obra al mediodía, come por la tarde y duerme por la noche.

Aquel que ha permitido que abuses de él, te conoce.

Como el arado obedece las palabras, Dios recompensa las plegarias.

Los tigres de la cólera son más sabios que los caballos del saber.

Del agua estancada espera veneno.

Nunca sabrás lo que es suficiente a condición de que sepas lo que es más que suficiente.

Escucha el reproche de los necios: es un título real.

Los ojos de fuego, la nariz de aire, la boca de agua, la barba de tierra.

El débil en valor es fuerte en astucia.

Nunca pregunta el manzano al haya cómo crecer, ni el león al caballo cómo coger su presa.

El que agradece lo que recibe, da a luz una abundante cosecha.

Si otros no hubiesen sido necios, nosotros lo seriamos.

El alma llena de dulce placer no puede ser manchada.

En un águila miras una porción de genio. ¡Alza la cabeza!

Así como la oruga elige las hojas más hermosas para poner sus huevos, el sacerdote deposita su maldición sobre los mejores goces.

Crear una sola flor es trabajo de siglos.

La maldición fortifica; la bendición relaja.

El mejor vino es el más viejo, la mejor agua es la más nueva.

Las plegarias no aran; las alabanzas no maduran.

Las alegrías no ríen. Las tristezas no lloran.

La cabeza, lo Sublime; el corazón, el Pathos; los órganos genitales, la Belleza; los pies y manos, la Proporción.

Como el aire al pájaro o el agua al pez, así el desprecio al despreciable.

La coneja quisiera que todo fuese negro, y el búho que todo fuese blanco.

Exuberancia es Belleza.

El león sería astuto si tomara consejo de la zorra.

El progreso traza los caminos derechos; pero los caminos tortuosos, sin progreso, son los caminos del genio.

Antes asesinar a un niño en su cuna que nutrir deseos que no ejecutes.

El hombre ausente, la naturaleza estéril.

Nunca puede ser dicha la verdad de manera que pueda ser comprendida sin ser creída.

¡Bastante! o, más aún, demasiado.

Los poetas de la antigüedad animaron los objetos sensibles con dioses y genios, nombrándolos y dotándolos con las propiedades de los bosques, ríos, montañas, lagos, ciudades, naciones y todo lo que sus enormes numerosos sentidos podían percibir. Estudiaban particularmente el genio de cada ciudad y país colocándolo bajo la tutela de una deidad espiritual. Bien pronto, para ventaja de algunos y esclavitud de muchos, se formó un sistema intentando dar realidad a las deidades espirituales o abstraerlas de su objeto. Así dio principio el sacerdocio, instituyendo ritos según los relatos poéticos. Y, al fin, declararon que los Dioses lo habían querido de este modo.

Así olvidaron los hombres que todas las deidades residen en el corazón.

Tomado de Confabulacion 31.

Por lobogabriel - 21 de Marzo, 2008, 18:03, Categoría: lecturas
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bogota: Día Mundial de la Poesía, 21 de marzo

Museo Nacional, Bogotá

El 21 de marzo señala el advenimiento de la primavera, la estación exultante que invade con idéntica fiereza los campos y los cuerpos, la realidad fugitiva y el deseo impetuoso; la "estación violenta". Su presentación enardecida, su expresiva encarnación, su efluvio incorregible, constituyeron por siglos el estandarte de la mirada distinta,  el canto de los diferentes, el ánfora de las danzas y la música donde se refugió la libertad, la respuesta de la imaginación creadora contra las cruzadas del miedo, el grito de la rebeldía incapturable: el 21 de marzo inaugura las mitologías libertarias. La noche de Walpuris y el cumpleaños de la bruja, la apoteosis de la fertilidad, el minuto de los conjuros amorosos y los endriagos eróticos, la retaliación sublime de los muertos, la bacanal del pensamiento sensible y la génesis del placer inteligente, el despertar de los dioses asesinados y la resurrección de los hombres dormidos.

Por eso, el 21 de marzo ha sido escogido universalmente para celebrar el Día Mundial de la Poesía en las grandes capitales del orbe, porque la palabra poética es el lugar de todos los encuentros, verbo evadido de la morgue del idioma y del presidio de la convención, cruzada contra el miedo, insurrección innombrada y mitología rebelde...

La Fundación Común Presencia, la UNESCO, el Ministerio de Cultura y Con-fabulación invitan a sus cómplices, sus rebeldes, sus amantes, sus desasosegados, sus magos y pitonisas, sus poetas y narradores, sus iconoclastas y periodistas, a la segunda celebración del Día Mundial de la Poesía en Colombia, que se realizará el Viernes Santo a las 3 pm en el auditorio Teresa Cuervo del Museo Nacional (Cra 7 No 28 – 66), Bogotá.  Entrada gratuita.

¡Quedamos a le espera de todos los confabulados!

tomado de Confabulacion 31.

Por lobogabriel - 21 de Marzo, 2008, 17:58, Categoría: agenda isla negra
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delfina acosta, paraguay

Para qué sirven los poetas? Muchas personas, muchos intelectuales de calibre, han lanzado esta pregunta a lo largo de la historia.

Tiempo atrás, en la España del siglo XIX, la incursión de la mujer en la poesía era, todavía, despreciada. Se consideraba que la poesía no era asunto de las damas, pues ellas hacían mejor papel dentro de la sociedad, y de la casa, bordando o mostrando talento ante un piano de cola.

En el libro La regenta, del escritor español Leopoldo Alas “CLARÍN”, Ana, Anita Ozores, la figura central de la novela, tiene un encuentro de naturaleza casi mística con la poesía, en lo alto de una colina, a temprana edad. Se afana por escribir versos, con los ojos borrados por las lágrimas, pero su habilidad para la poesía, prontamente se ve abortada por un desequilibrio nervioso, que registra constantes episodios de histeria en su existencia.

Frágilis. La naturaleza frágil de esa niña no halla correspondencia con lo que se supone que es el arte, y debe hacer a un lado sus pretensiones de literata, que, por otra parte, son vistos con cierto escándalo por la hipócrita sociedad de Vetusta.

Los poetas sirven para todo. Así se hable mal de ellos en El Quijote, donde se los tiene por locos. En las páginas del famoso libro de Cervantes (genio de los genios) corre la versión que de que los poetas contagian su locura y son muchos.

CÁNDIDO Y LOCO

Cuando tú, poeta, te acercas a un persona, la misma te pregunta qué haces, cuál es tu oficio, a qué actividad te dedicas, etc. Viéndote en la necesidad de hacer honor a la franqueza, le dices que eres poeta, entonces la personita de marras, la de la pregunta, digo, se queda pensando nubes borrosas de ti. No sabe qué tienes en la cabeza. Te supone vago, en principio, distinto de los demás individuos y poco útil para la sociedad, o, al menos, para sus propios fines. A veces te piensa cándido y loco. Y hay excepciones, digo…

Vamos a la opinión del genial poeta alemán, Heinrich Heine, sobre la poesía, o, dicho sea en términos más prácticos, el cuerpo del delito: “Tal vez la poesía sea una enfermedad del hombre, lo mismo que la perla no es otra cosa que la sustancia producida por la enfermedad que sufre la ostra”.

Ortega y Gasset habla en estos términos sobre la función que viene a cumplir el vate: “La misión del poeta es inventar lo que no existe. El poeta aumenta el mundo, añadiendo a lo real, que ya está ahí por sí mismo, un real continente…

Al poeta le es dado pensar fuera del tiempo porque piensa por su propia vida que no es, fuera del tiempo, absolutamente nada… Diríase que llevamos dentro, inadvertida, toda futura poesía y que el poeta, al llegar, no hace más que subrayarnos, destacar a nuestros ojos lo que ya poseíamos.”

CÉDULA DE POESÍA

Va uno a un sitio, donde lo deben registrar por asuntos burocráticos, esto es, tomar los datos. No se expiden cédulas en las que conste que uno, amante de las palomas de las plazas céntricas, de las grandes corrientes marinas, de las ideas voraces, es poeta. Es decir, uno puede decir, que es estudiante, pero poeta, no.

Y si ya en tono más entretenido, conversando con las señoras de la vecindad, tú les dices que te agradan las lecturas de Dostoievski, de Benito Pérez Galdós, de Gabriel García Márquez, de Dulce María Loinaz; te miran como se mira a una tortuga que hace uso de la palabra. Les parece necedad que en vez de dedicar unas buenas horas de tu tiempo en hacer algo rentable, te pases leyendo a tanta gente desconocida.

Cuando dices que eres poeta, te miran con ganas de entenderte, de intentar comprender, al fin y al cabo, qué migas encuentras en escribir versos. No entienden por qué cable, por qué ondas magnéticas, te llegan las chispas al cerebro. Lo más común y cotidiano es que te pregunten: “¿Y de tu cabeza, nomás, sacas las poesías. Cómo es que la inspiración te viene…; no entiendo…; estudiaste…?”

Y tú les respondes que no es así, que hay que leer, pero ya al rato no quieren saber más nada de tus explicaciones y te dejan a un costado de su vida. Ven en ti a una persona -ciertamente- inofensiva, pero poco práctica y pícara para llevar una conversación jugosa.

Jean Paul Sartre, el autor de La náusea, que descreía de todo, tenía unos razonamientos importantes en relación con los poetas y su creación artística: “La misión del poeta es devolver su dignidad al lenguaje… Sólo podremos salvaguardar la literatura emprendiendo la tarea de desengañar a nuestro público… Por la misma razón, el deber del escritor es tomar partido contra todas las injusticias , vengan de donde vengan… Solamente el presentimiento de la justicia permite indignarse contra una injusticia… No hay fines que elegir. Los fines se inventan. El hombre tiene que inventar cada día”.

EL DOLOR DE PENSAR

El poeta sufre. El dolor de pensar se da en él de una manera continua. Me refiero, claro está, al sufrimiento del poeta culto, inspirado, que lee a Heine, que se despeina estudiando las obras de Jorge Luis Borges, de Vicente Huidobro, de Miguel de Unamuno, de Juan Gelman, de Octavio Paz, de Pablo Neruda, etc.

Exagerando, diría, que su cutis es distinto al cutis de las personas “normales”. No vive el poeta de la melancolía. Pasa malos ratos. La economía no es con él. Si llega a la fama, no llega a rico. Son frecuentes sus angustias metafísicas, tanto como sus preocupaciones materiales.

Para muchos, el poeta es un dios, alguien que interpreta los rayos, que agria y endulza (al mismo tiempo) la cotidianeidad.

Los enamorados consultan con él, cuando el amor se les va de las manos. Se cree en el poder del soneto.

Para muchos, la poesía es vagancia. Para los entendidos y sensibles de espíritu, la poesía es esa cosa bella, dolorosa, real e irreal a la vez, que nunca terminará de entenderse ni de definirse totalmente.

Pero vamos al credo poético de un vate y cerremos la nota.

Que el verso sea como una llave
que abre mil puertas.

Una hoja cae; algo pasa volando.

Cuanto miren los ojos creado sea
y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra.

El adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el ciclo de los nervios.

El músculo cuelga,
como algún recuerdo, en los museos.

Mas no por eso tenemos fuerza.

El vigor verdadero
reside en la cabeza
¡Por qué cantáis la rosa, oh, Poetas!
Hacedla florecer en el poema;
Sólo para nosotros
viven todas las cosas bajo el Sol.

El poeta es un pequeño Dios.

Una hoja cae; algo pasa volando.

Cuanto miren los ojos creado sea
y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra.

El adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el ciclo de los nervios.

El músculo cuelga,
como algún recuerdo, en los museos.

Mas no por eso tenemos fuerza.

El vigor verdadero
reside en la cabeza
¡Por qué cantáis la rosa, oh, Poetas!
Hacedla florecer en el poema;
Sólo para nosotros
viven todas las cosas bajo el Sol.

El poeta es un pequeño Dios.

Vicente Huidobro
(Santiago de Chile, 1893- Cartagena, 1948)

Por lobogabriel - 21 de Marzo, 2008, 17:53, Categoría: lecturas
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gabriel impaglione: otras explicaciones / Altre spiegazioni

Altre spiegazioni

               Otras explicaciones

di Gabriel Impaglione (poeta argentino residente in Sardegna)

AER Club – Edizioni Il Melograno

Edizione bilingue

Poesia – silloge

Pagg. 120

Prezzo: € 11,20

 

Dalla prefazione di Luis Benitez.

 

 

La voce delle cose, tra le parole di Gabriel Impaglione

 

 

Altre Spiegazioni”, di Gabriel Impaglione, offre diversi registri ed estratti di significato ai suoi lettori. Non ci troviamo davanti ad un abuso di polisemia nell’aprire le sue pagine, se non alla possibilità di ogni verso misurata dall’autore, in modo tale da poter attuare sopra la mente e la sensibilità dei suoi lettori, orientandoli verso diversi cammini secondo la sua intenzione. Possiamo parlare  di un’intenzione predominante, che governerà sopra il senso generale d’ ogni poema, e d’intenzioni secondarie, che provengono da tappe del poema, dettagli della costruzione dei versi o, in modo ancora più sottile, espresse mediante chiavi di senso che sorgono in qualche riga e dopo sembrano scomparire, per risorgere più tardi e completare l’effetto della loro prima apparizione.

Così, ad esempio, succede in uno dei poemi iniziali, titolato “Giustizia”, dove la corrente principale che pare animare la composizione nel suo contesto è l’intenzione sociale; d’altra parte uno dei pilastri tematici dell’opera di Gabriel Impaglione, ma sorgono e s’impongono altre suggestioni che ampliano la portata del poema, incluso l’ impiego misurato del difficile ricorso dell’ umore:

 

Della morte s’imbandierano i boia.

I funebri bronzi che abbondano, gravi,

in piazze e musei e caserme.

 

(lì fanno giustizia le colombe)

 

……………………………………..

 

della morte si vantano i sicari

del serramanico, del zig zag dell’acciaio.

Loro si mettono medaglie tra loro

si spalleggiano con rivendicazioni

che danno schifo.

 

(lì fa giustizia la memoria)

 

 ………………………………………

 

 

La voz de las cosas, entre las palabras de Gabriel Impaglione

 

“Otras explicaciones”, de Gabriel Impaglione, ofrece distintos registros y estratos de significado a sus lectores. No es que nos encontremos ante un abuso de la polisemia al abrir sus páginas, sino que las posibilidades de cada verso han sido medidas por su autor, de modo tal de poder actuar sobre la mente y la sensibilidad de sus lectores, orientándolas hacia diferentes caminos, según sea su intención. Podemos hablar de una intención predominante, la que regirá sobre el sentido general de cada poema, y de intenciones secundarias, que provienen de pasajes del poema, detalles de la construcción de los versos o, de un modo todavía más sutil, expresadas mediante claves de sentido que surgen en alguna línea y luego parecen desaparecer, para resurgir más tarde y completar el efecto de su primera aparición.

Así, por ejemplo, sucede en uno de los poemas iniciales, titulado “La Justicia”, donde la corriente principal que parece animar a la composición en su conjunto es la intención social, por otra parte, uno de los pilares temáticos de la obra de Gabriel Impaglione, pero surgen y se imponen otras sugestiones que amplían los alcances del poema, inclusive empleando medidamente el difícil recurso del humor:

De la muerte se embanderan los verdugos.
Los fúnebres bronces que abundan, graves,
en plazas y museos y cuarteles.


(Allí hacen justicia las palomas)

 

……………………………………..

 

De la muerte se vanaglorian los sicarios
de la daga, del zigzag de acero.
Ellos se cuelgan medallas entre ellos
se palmean con reivindicaciones
que dan asco.


(Allí hace justicia la memoria)

 

………………………………………

 

Gabriel Impaglione (Moron, Buenos Aires,  1958- Reside in Lanusei- Sardegna).
Giornalista e poeta argentino, vincitore di vari premi letterari, tradotto in diverse lingue, direttore e fondatore della rivista di poesia e letteratura Isla Negra, di ampia diffusione nel mondo, 3 format in 3 lingue diverse.

Dello stesso autore ricordiamo:

Carte di Sardinia (Ed. UNIService, Trento, 2006), Explicaciones con mar (Ed. UNIService, Trento, 2007), Letrario de Utopolis (Linajes Ed., Mexico, 2004), Bagdad y Otros Poemas (El Taller del Poeta, Spagna, 2003).

Por lobogabriel - 21 de Marzo, 2008, 17:46, Categoría: periodico
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poesia contemporanea cubana

21 de Marzo               
Día Mundial de la Poesía
¡Felicidades Poetas!
AlasCUBA
En modesta colaboración con los escritores cubanos, este blogger de Google, abierto al mundo en la red de redes, pretende ofrecer una muestra de lo más representativo en la Poesía Cubana Contemporánea, incluyendo la posibilidad de comunicarse con los autores.
Así, este proyecto no es amparado por compilador alguno; es fruto de cada uno de los escritores expuestos y, de este mismo empeño, depende la vitalidad del mismo.
.
____________________________________________________________
 EN MUESTRA (actualización 21.03.2008):
 Enlaces propuestos en AlasCUBA:
. 
 CURSADA INVITACIÓN Y A LA ESPERA DE RECEPCIÓN DE SUS PROPUESTAS:
  • Alex Pausides
  • Alberto Acosta
  • Carlos Augusto Alfonso
  • Ileana Álvarez
  • Jesús David Curbelo
  • Juana García Abás
  • Lisette Clavelo
  • Liudmila Quincoses
  • Luis Llorente
  • Marilin Bobes
  • Nelson Herrera Ysla
  • Norge Espinosa
  • Reina María Rodríguez
  • Waldo Leyva
  • Marilin Bobes
  • Nelson Herrera Ysla
  • Norge Espinosa
  • Reina María Rodríguez
  • Waldo Leyva
  • Jesús David Curbelo
  • Juana García Abás
  • Lisette Clavelo
  • Liudmila Quincoses
  • Luis Llorente
  • Marilin Bobes
  • Nelson Herrera Ysla
  • Norge Espinosa
  • Reina María Rodríguez
  • Waldo Leyva
  • Marilin Bobes
  • Nelson Herrera Ysla
  • Norge Espinosa
  • Reina María Rodríguez
  • Waldo Leyva
  • Nelson Herrera Ysla
  • Norge Espinosa
  • Reina María Rodríguez
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 EN MUESTRA (actualización 21.03.2008):
 Enlaces propuestos en AlasCUBA:
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 CURSADA INVITACIÓN Y A LA ESPERA DE RECEPCIÓN DE SUS PROPUESTAS:
  • Alex Pausides
  • Alberto Acosta
  • Carlos Augusto Alfonso
  • Ileana Álvarez
  • Jesús David Curbelo
  • Juana García Abás
  • Lisette Clavelo
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AlasCUBA
En modesta colaboración con los escritores cubanos, este blogger de Google, abierto al mundo en la red de redes, pretende ofrecer una muestra de lo más representativo en la Poesía Cubana Contemporánea, incluyendo la posibilidad de comunicarse con los autores.
Así, este proyecto no es amparado por compilador alguno; es fruto de cada uno de los escritores expuestos y, de este mismo empeño, depende la vitalidad del mismo.
.
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 EN MUESTRA (actualización 21.03.2008):
 Enlaces propuestos en AlasCUBA:
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Por lobogabriel - 21 de Marzo, 2008, 17:37, Categoría: web
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cartagena de indias, colombia: dia mundial de la poesia

Estamos en la fiesta de la palabra y en Cartagena de Indias, Colombia, en el Parque Bolívar a las 5 pm es la cita para que todos los poetas de la ciudad y los amantes de la poesía asistan para leer sus poemas propios y de autores consagrados.
Organiza: Corporación Cultural Cartagena de Indias, La Asociación de Escritores de la Costa, Revista La Urraka y La Generación Fallida.
Estamos en sintonía con la maravillosa labor que han emprendido y cuenten con mi apoyo incondicional.
Un fuerte abrazo desde la poesía y la complicidad.
Poeta Juan Carlos Céspedes, Presidente del Parlamento de Escritores del Caribe Colombiano

Por lobogabriel - 21 de Marzo, 2008, 17:09, Categoría: palabra en el mundo
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miguel longarini, argentina

Amigos poetas.
 En este día de la poesía, quiero, como ser humano y poeta, abrazarlos y desearles/nos toda la calma y la serenidad que nos debemos, para resistir y resistirnos a los embates trágicos que la  siste-decadencia  ofrece como comsumo, y que la gran masa adopta, como único remedio. 
Ante esta de-formación de lo puramente bello, debemos seguir pensando y actuando en concecuencia, cada vez más armados de palabras que siempre surjan de nuestra sangre viva. 
¡Mi protección en armonía con la vuestra!
Miguel Longarini
Poeta- 9 de Julio
Argentina.

Es hora de marchar

 

Echa al hombro tu mochila y ponte a andar el camino.

No te detengas ante los aplausos ni las lucubraciones,

que sólo sirven para quién las emite.

Debes marchar amigo, si crees que la vida es movimiento;

Debes decir tu verdad ante quién pretenda callarla.

No pagues el precio del silencio que opaca la corazonada.

Avanza ¡Avanza! Con los brazos listos para el encuentro de los necesarios.

En la partida, mira atrás a los detractores

Y… regálate el placer de la distancia.

Miguel Longarini

 

Premiada por Editorial Dunken

Abril de 2007

Mi blog:

Por lobogabriel - 21 de Marzo, 2008, 17:06, Categoría: poesia
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luis del rio donoso, desde francia (en español y frances)

En el Día Internacional de la Poesía...

Dans la Journée Internationale de la Poésie
---------------------------------------------------
21 de Marzo 2008 / 21 mars 2008


Eres / Tu es

Eres
El vértigo de mi memoria

Luz en las sombras

Placer del instante
En ecos de amapolas

Piel sin nombre
Parto de mis ensueños
Perfume de interrogaciones
Relámpago de ilusiones

Eres
La palabra arrodillada
Frente a la catedral del tiempo

Monasterio de mis silencios
Oración sin retorno
Despertar de resistencias
Pan en la ausencia
Huella inmutable de mi existencia

Eres
el porvenir de mi pasado

Párpados
Donde juegan las estrellas

Cielo en un remolino de infiernos

Eres, amor :
La resurrección de la palabra i
--------------------------------------------------------------------

Tu es
Le vertige de ma mémoire

Lumière dans l’ombre

Le plaisir de l’instant
Aux échos des coquelicots

La peau sans nom
L’accouchement de mes rêveries
Le parfum des interrogations
L’éclair des illusions

Tu es
La parole agenouillé
Face à la cathédrale du temps

Le monastère de mes silences
La prière sans retour
Réveil de résistances
Le pain dans l’absence
La trace immuable de mon existence

Tu es
L’avenir de mon passé

Les paupières
Où jouent les étoiles
Le ciel dans un tourbillon d’enfer

Tu es, mon amour,
La résurrection de la parole !
===================================
Luis Del Rio Donoso
Poemario: El exilio de la Cigüeña, Ediciones Les 4 Saisons, 2008
Recueil: L’exil de la Cigogne, 1Editions La Porte/SOLMAN, Paris/Ciudad Real 2008

Por lobogabriel - 21 de Marzo, 2008, 17:03, Categoría: poesia
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